I Remember Nothing…

Non ricordo…

Il vuoto alle mie spalle mi terrorizza. Non riesco a rassegnarmi al mio presente incomprensibile, oscurato dall’ombra di un muro nero che ostacola i miei ricordi. Cosa mi è successo di così terribile da barricarlo dietro un muro di oblio così alto e impenetrabile?

Sfoglio i miei vecchi quaderni febbrilmente, ma con estrema accuratezza. Spesso nascondo ritagli della mia esistenza in pagine scarabocchiate in fondo a vecchi quaderni. Rileggo le mie vecchie poesie, cercando di ignorare l’orribile sensazione di sapere che sono mie ma di non sapere di averle scritte o perché.

Sono lì, su quei quaderni per ore, cercando di far riemergere qualche frammento di ricordo, di capire cosa mi succede, del perché sono intrappolato in questa gabbia di paure. Cercando di svelare qualcosa di me che neanche io conosco, e col terrore di trovare cose che avrei preferito lasciare nascoste.

Eppure non posso fermarmi; non riesco ad ignorare che lì, in quelle pagine, ci sono tutti gli indizi necessari per risolvere l’enigma: tracce dei miei sentimenti incastrate tra versi incomprensibili, frammenti di storie personali intrappolati nella grana della pellicola, autoscatti criptici che nascondono dettagli di verità non dette, appunti su fogli di guardia o nascosti tra le pagine dei libri o nei risvolti delle copertine dei dischi in vinile che creano una ragnatela di rimandi che si estende invisibile su tutto ciò che mi circonda.

Ed io lì, ignara vittima del ragno, intrappolato all’interno del mio inconscio, circondato dalle profonde voragini nella mia memoria.

Frammenti di senso